Он стоял прямо на облаке. Одинокий, с гитарой в руке. Его лицо мне показалось поразительно знакомым: волевым, решительным и в то же время каким-то умиротворенным. Это было лицо поэта. Я ожидал, что он что-то скажет мне или, может быть, что-нибудь споет. Но он лишь улыбнулся с грустью, какой-то внеземной и отрешенной. Раньше, в земной жизни, он мог покорять стадионы и маленькие залы, своей песенной поэзией держать в напряжении до того предела, когда начинают рваться нервы. Я стоял внизу и ждал. «Высоцкий, Высоцкий», - наконец узнал я его и потянулся к этому образу не только своим физическим телом, которое во сне было невесомым, но и всей душой и сердцем.
Заказать журнал